Wenigstens kann man auf die Amtszeit des Papstes einen Nachruf schreiben, ohne Angst haben zu müssen, dass er es sich morgen anders überlegt und weitermacht. Auch so einer der Unterschiede zwischen dem Vatikan und antville.

Die Nasen waren fast immer da, komischerweise begegnete man denen aber in der Regel nur in der S31 aus Harburg. Die zehn kleinen Negerlein gehörte bei ihrem gepflegt unausgewogenen Repertoire noch zu den harmloseren Gesängen. Das Erreichen ihres eigentlichen Ziels, das darin zu liegen schien, einen S-Bahn-Waggon durch simultanes Wippen einer größeren Nasenhorde zum Umkippen zu bringen, blieb ihnen trotz vielversprechender Bemühungen verwehrt.

Die Billstedter Asis, die in der S21 nach Zustieg am Berliner Tor am schweigenden Nippen am Holsten zu erkennen waren, befanden sich meist in der Überzahl bei Spielen gegen mäßig interessante Gegner mit eher harmlosen Fangruppen. Sie waren der Garant für die Sprüche, die man sonst nur von den Säufern auf den Rängen der fünften Liga hört, und garantierte das urban speak update.

Die Hooligans saßen immer in einer geschlossenen Gruppe auf Sitzplätzen nahe der Ostkurve. Man wurde das Gefühl nicht los, dass sie eher für das lustige Feuerwerk außerhalb des Stadions, ein paar Laufeinheiten mit ihren Kollegen von der Bereitschaftspolizei und die obligatorische Ordnerhundrally gekommen waren.

Jedes Wochenende appellierte die Masse dann an unsere niederen Vorstadtinstinkte und wir konnten Schiedsrichtern und gegnerischen Fans alles nur Erdenkliche androhen. Allerdings stieg bei dem ersten Blut, das floss und den ersten Knochen, die krachten, in mir die böse Vorahnung auf, dass Menschen, die bellen, womöglich doch beißen.

Vielleicht liegt es daran, dass mir bei der zwanghaft wiederholten Ankündigung eines Menschen, anderen ein Messer in den Arsch rammen zu wollen, shining durchs Hirn geistert. Es gibt nur eine Welt, sagt man. Und in der ist virtuell auch real.

Zwischen den Hundedecken wartet der Schmerz.